После развода. Я смогу (наверное) (СИ)

Впрочем, ничего сверхсложного пока нет. Может, дает время освоиться?

На обед выхожу в столовую на первом этаже здания, разговариваю с коллегами, потихоньку знакомлюсь с коллективом. Узнаю, что помощница, работавшая до меня, внезапно пошла на повышение. Уж не знаю, совпадение это или нет.

Арсена вижу мало. Он постоянно занят, у него встречи, совещания, рабочий обед.

Домой возвращаюсь уставшая, но довольная. Я так боялась, а ничего страшного не произошло. Просто работа, просто начальник. Жизнь-то налаживается!

Да и опасную тему Арсен больше не затрагивал.

Как ни странно, никто больше в этот день мозг мне не вынимает. Санька не чудит, Витя не звонит, а потому я провожу спокойный вечер, просто лежа перед телевизором. Даже не помню, когда у меня такое было.

А вот на следующий день начинаются неприятности.

Не с самого утра, с обеда.

Я делаю сводный отчет, выписывая данные в таблицу, когда начальник выходит из кабинета.

— Одевайтесь, Валерия.

Я удивленно смотрю на Арсена, а потом на его расписание. Никаких деловых обедов в нем сегодня не стоит. Ну, мало ли, может, он просто не внес.

Быстро встаю, натягиваю сапоги, надеваю пальто, и все это под пристальным взглядом стоящего рядом босса, от которого мурашки по коже бегают, и хватаю рабочий планшет. Я готова.

Он не берет водителя, мы едем на его личном авто, а он сам за рулем.

Ресторан очень красивый, стильный, специализирующийся на кавказской кухне, и явно дорогой.

Садимся за столик. Пока мы одни. Мне с ним сложно наедине.

Аура у него такая… Подавляет прямо. Да и неловко почему-то.

— А во сколько остальные подъедут? — интересуюсь я, чтобы как-то заполнить паузу, он же неразговорчивый.

— Какие остальные? — он разглядывает меня очень пристально, и я смущенно отвожу глаза.

— Ну, это же деловой обед…

— Нет. Не будет больше никого. Мы просто приехали поесть.

Ох, вот как… Сконфуженно ерзаю на сидении.

Официант приносит нам меню, и я прячу в него глаза.

Я прикусываю губу и, наконец, смотрю на него. В его глазах я вижу что-то такое, чего не могу понять. Разочарование? Злость? Досаду? Интерес? Нет, там что-то еще…

— Я сделал тест, Лера, — внезапно произносит он.

— Что? — хмурюсь я. — Какой тест?

— Генетический. На отцовство.

Сердце проваливается. Меня бросает в пот. Дышать становится сложно.